Meine Mutter ist gestorben – und ich habe es vom Amtsgericht erfahren

Manchmal kommen die schwersten Nachrichten im Leben nicht von Menschen.

Sondern in einem amtlichen Umschlag.

So habe ich erfahren, dass meine Mutti vor 3 Monaten verstorben ist.

Kein Anruf.

Keine Nachricht.

Niemand, der wollte, dass ich es erfahren sollte.

Der Brief lag zwischen Werbung und Rechnungen im Briefkasten. Ein ganz normaler Umschlag, oben links der Absender: Amtsgericht.

Nichts Besonderes, dachte ich zuerst.

Ich verstand ihn erst gar nicht. Ich laß noch einmal. Dann lass ich es nochmal und plötzlich blieb die Zeit für einen Moment stehen.

Ein paar nüchterne Zeilen auf Papier – und darin die Information, dass meine Mutter nicht mehr lebt.

Der Tod eines Elternteils verändert etwas im Leben. Egal, wie alt man ist. Egal, wie die Beziehung war.

Und unsere Beziehung war nicht einfach.

Die letzten Worte, die meine Mutter direkt zu mir gesagt hat, trage ich bis heute in mir. Sie sind so fest eingebrannt. 

Es war ein Tag vor meinem 54. Geburtstag.

Sie sagte zu mir:

„Ich komme morgen nicht zu dir zu deinem Geburtstag. Ich komme nie wieder zu dir. Du bist mein lebenslanges Problem. Und außerdem machst du ja nie, was man dir sagt.“

Diese Worte haben mich nicht nur tief getroffen. Sie zogen mir im wahrsten Sinne des Wortes die Füße unter dem Boden weg. 

Als ich darauf sehr verletzt emotional reagierte, wurde es mir vorgeworfen, ich hätte überemotional reagiert. Ich sei verrückt. Ich solle mich entschuldigen.

Bis heute fühlt sich dieser Vorwurf für mich surreal an. 

Kein Verständnis und stattdessen wurde ich fortan von der ganzen Familie gemieden. Und das lebenslange Problem verschwand aus dem Leben meiner Mutter. 

Und letztendlich legte man mir noch Steine bei der Suche nach dem Ort ihrer letzten Ruhe in den Weg. 

Wie reagiert man denn „richtig“, wenn einem die eigene Mutter sagt, man sei das Problem ihres Lebens?

Diese Worte haben etwas in mir zerbrechen lassen. Die darauf folgenden Reaktionen auf meine Reaktion noch mehr. 

Und auch wenn ich meiner Mutter irgendwann verziehen habe – ich konnte danach nicht mehr zu ihr gehen.

Nicht aus Hass.

Nicht aus Stolz.

Sondern aus Selbstschutz.

Vergebung bedeutet nicht immer, dass alles wieder gut wird. Manchmal bedeutet sie nur, den Schmerz loszulassen, damit er einen selbst nicht weiter verletzt.

Als ich nun den Brief vom Amtsgericht in der Hand hielt, wurde mir klar, dass es kein Gespräch mehr geben wird.

Keine Erklärung.

Keine Entschuldigung.

Keine Möglichkeit mehr, Dinge anders zu sagen oder zu klären. 

Und trotzdem bleibt und ist sie meine Mutter.

Trotz allem.

Trotz allem habe ich meine Mama immer geliebt.

Liebe verschwindet nicht einfach, nur weil Worte wehgetan haben oder Beziehungen schwierig geworden sind.

Ich habe lange darüber nachgedacht. Darüber, wie eine Mutti so etwas zu ihrer Tochter sagen kann. Und warum ausgerechnet den Tag vor meinem Geburtstag. Ich rante lange dem "Warum?" hinterher. Ich wollte es unbedingt verstehen. 

Mit der Zeit habe ich auch begonnen, vieles anders zu verstehen.

Das Buch „Kriegsenkel“ von Sabine Bode hat mir dabei die Augen geöffnet. Es beschreibt, wie sehr die Erfahrungen der Kriegsgeneration ihre Kinder geprägt haben – oft ohne dass darüber gesprochen wurde. Wie ihre Erfahrungen sie als Kind im Kieg prägten, um zu überleben. 

Plötzlich ergaben viele Dinge und Erlebnisse einen ganz anderen Sinn und Verständnis. 

Aber Frieden kann trotzdem entstehen.

Leise.

Langsam.

Und irgendwann in einem selbst.

Vielleicht war ich wirklich dein Problem.

Heute glaube ich, dass ich es war, weil ich Dinge gefühlt und ausgesprochen habe, für die deine Generation keine Worte hatte. Weil ich selbst dachte, weil ich dir oft widersprach, weil ich von meinen Großeltern aus Wust nach meiner Geburt mehr Aufmerksamkeit bekam, die dir entzogen wurde. An meinem Geburtstag hätte icv ebenfalls im Mittelpunkt gestanden. 

Das habe ich erst viel später verstanden. Und das Verstehen half mir einen Umgang damit zu finden. 

Und vielleicht ist genau dieses Verstehen mein Weg, ihr am Ende doch noch nahe zu sein.

Ich habe dir verziehen.

Und doch ich habe dich immer lieb gehabt und mich immer wieder gefragt, was ich hätte anders machen können ohne mich zu verbiegen? 

Glück von Hermann Hesse

Solang du nach dem Glücke jagst,

Bist du nicht reif zum Glücklichsein,

Und wäre alles Liebste dein.

Solang du um Verlornes klagst

Und Ziele hast und rastlos bist,

Weißt du noch nicht, was Friede ist.

Erst wenn du jedem Wunsch entsagst,

Nicht Ziel mehr noch Begehren kennst,

Das Glück nicht mehr mit Namen nennst,

Dann reicht dir des Geschehens Flut

Nicht mehr ans Herz - und deine Seele ruht.

Vielleicht hätten wir irgendwann doch noch einen Weg zueinander gefunden.

Jetzt werde ich es nie erfahren.

Was bleibt, ist die Liebe, die trotz allem nie ganz verschwunden ist.

Und der Wunsch, dass du  Mama, dort, wo du jetzt bist, endlich Frieden gefunden hast.

Mama, ich habe dich lieb.

Deine Tochter 

Ps: Vielleicht lesen diesen Text Menschen, die ebenfalls schwierige Beziehungen zu ihren Eltern hatten.

Dann möchte ich euch sagen:

Es ist möglich zu vergeben, auch wenn sich Dinge nie mehr klären lassen.

Und es ist möglich zu lieben, selbst wenn Worte einmal sehr wehgetan haben.

Ich habe meiner Mutter verziehen.

Und ich werde sie immer lieb haben.

Und verstanden, dass manche Menschen, wie meine Geschwister, nicht verstehen wollten.

Vielleicht habe ich diesen Text auch für Menschen geschrieben, die ähnliche Geschichten in sich tragen.

Für Töchter und Söhne, deren Beziehung zu ihren Eltern kompliziert war.

Für Menschen, die sich irgendwann selbst schützen mussten.

Für diejenigen, die mit ungelösten Abschieden leben müssen.

Vielleicht für meine Familie. 

Manchmal endet eine Geschichte ohne Versöhnung. Aber Versöhnung mit sich selbst. 

Hast du ähnliche Erfahrungen oder Gedanken dazu und möchtest du Unterstützung, dann besuche die Webseite unserer Selbsthilfegruppe in Brandenburg an der Havel